31.5.11

vänd blad (vilja/begär)

hennes ring är ormen vid
trädet med giftiga frukter,
orkanen vars öga observerar,
ett knapptryck och allt omkring henne är stelnat;
får all tid i världen - kan byta
kläder, gå in i hjärna och
hjärta, vrida, ändra väder

såret läker efter att det har läckt

vattentäta bubblor från havets grunder
stenar som smälter i solens blunder
sandens övergång till lera
klockor som krävs att dela
ena får dagen, andra nattens stunder
veckla, utgör helhet, behaga alla kunder
frys all grus i ögonen; dämpa dunder,
inte mystiskt, snarare mysigt, en
terror - sådan som tänjer
dödens ryggrad, slipar den
till den pilbåge som föda amors
pilar likt en u-båts torpeder under yta
n

... så säg?

jordens instrument är dess element,
personens element är hennes hjärteämnen
vilka baseras på känslor
som uppkommer via vilja, vilja över att fira,
eller att visa hur ting bör behandlas
så låt oss spela utan att
tänka

hitta steg

långsamt, men rakt fram,
gamle man med ryggen böjd
hittar vad som andra mist
före honom - tar lärdom, håller kärt,
medan det andra kan gå,
för det andra har redan de
andra där de står, väntar

räkna ut

vad pennan skall skriva, står skrivet i dess skugga;
svart plus vitt får fram blyertsens torka som
gnissla mot fönstret; vara enkelt, men inte torftigt
genomskinligt, men fortfarande synligt,
beroende på hur man vinklar mot ljuset
det finns inget man måste, men pennan är en pil,
en spruta laddad med heroin - efter några
ord, har man murat in sig själv; ett pärlhalsband
tar emot varenda stråle likt en magnet -
den som står mot tröttheten, blir hög

breda

regndropparna är de dyraste diamanter -
de som består under kortast tid,
utgör störst utrymme för
fantasin;
likt ett minne
av en bortgången,
förändras inte
längre i
praktik, men genom sin
egen ålder ser man personen i
alla olika vinklar - målar efter nummer

30.5.11

endast kapitel

kan man bedöma en bok
innan man läst slutet?
kan man skriva boken
innan man upplevt livet?

jag vet att det kliar, men du kommer att ångra dig

detta tåls inte att tänka på! går antagligen sönder då!
tyvärr! - även tanken är greppbar, det
märker man när det brister för de som tänker på den

fig. 145

Står i ett ljust rum, där solens strålar når in. Blickar mot ett mörkt, vars föremåls konturer blir en del av allting. Allting som i slutändan egentligen bara är ett och det luft, för utan det skulle man inte kunna leva länge till och därigenom inte kunna skapa detta, inte ens genom tankar.
Allt är som orört, en lukt av instängdhet infinner sig. Formar kroppen till en staty. Det mörka rummet är likt ett svart hål som drar mig inåt. Känner mig som hunden i kopplet som inte får gå i egen takt. Dras mot min vilja - två negativa krafter gör så jag välter och allt mitt innehåll, likt en krukas innehåll i form av vatten, rinner ut för att långsamt torka, försvinna med ett klockslag, en vindpust.
En spegel är centrerad i mitt blickfång, dess reflektioner liknar lågor med gul och diffus nyans. Får mig att känna hetta som att man är nära någonting av betydelse, men… samtidigt är det så blekt, det är som kycklingens fjädrar, vilka kan associeras direkt till påsken - ett fegt skämt. Jesus uppstår igen och igen och vi ska åter tro på något osant i utbyte till att det blir extra fest och alla fyller sig genom det med djävulens piss med ett argument som lyder: ”
det är väl skit samma vad det hela handlar om från början?”. Precis som detta rum, taget ur ett sammanhang som för mig inte finns. Får ingen grund, flyter omkring.

Står i ljuset inramat av fönstrets rutor. Rutor som i ett brädspel - men de är mer rektangulära än kvadratiska och blir därför rutor som i plankor och det passar mer, då vissa håller på att tyna ut, som om de var och är ruttna och man stått där för länge och därför bör röra på sig innan man dras med ner. Ner där alla trästickor bildat en spikmatta att somna på.
Trots att golvet inte har några plankor, knakar det och eftersom det är det enda ljudet, skapar det stämningen. Isolerade väggar stänger ute verkligheten, stänger ute naturen - raderar allt: detta blir det enda, detta blir sanningen, som för mig dock är falsk… De isolerade väggarna slår ifrån och ett spindelnät i ljudform sys omsorgsfullt ovan. När de skarpa tonerna studsat från och till ett par gånger, har de slipats och kvar blir ett mummel utan mellanrum. Som personer vilka talar i mun på varandra. Äter fastän mat är fyllt från mage till hals. Ljuden får en att se i syne. Den vita gardinen vid dörren tycks för en sekund vara något av ett spöke och inne i det andra rummet befinner sig den halshuggne ryttaren som tycks komma allt närmare.

Dörrarna är öppna, men de är ej inbjudande. De ser ut att vänta på att man ska komma tillräckligt nära så de kan stänga igen, smälla till, knipsa av näsa, eller helst hela kroppen som delas på mitt’. För delad är vad jag känner mig. Olika tankar är olika personer, eller åtminstone olika röster i mitt huvud. De säger mig dock inget rent bokstavligt, utan utgör endast ljud som kan kopplas till rörelser. Hela huset sätts i gungning. Hus som min kropp, för allt står rakt, medan jag tycks flyga fram och tillbaks. Ett försök att öppna en banan med ett ryck, men skalet sitter fast, som ett barn som vägrar lämna modern för något okänt. Som om min själ döljer något för mig, då det endast är jag här, men trots det inte vågar visa sig näck.
Ett rum av speglar, varje spegel visar samma ting, men i olika vinklar. Fyrkantigt. Befinner mig i en tärning och jag har ingen tur med mig.

Två stolar står placerade som om de är tänkta för ett möte. Jag sätter mig, med ett hopp om att knyta påsen.
Kom hit genom en tanke i form av en bild som symbol för ingenting. Kunde inte förvänta mig något annat. Frågan som återstår är hur jag ska släppa denna tanke, när jag trasslat in mig i den. Ja, utan att snubbla och krossa allt som jag byggt upp innan jag kom hit.
Gör ett försök vid att öppna en av byråns lådor, bredvid stolen. Vid samma stund som jag vidrör, utlöses ett larm och hela rummet blinkar rött. En kran från ovan tar tag i mig och för mig upp, släpper ned mig i någons händer, vilka är knubbiga med lena; ett barns.

hand att hålla (värmeisolering)

min penna är en fjäderpenna,
vare sig det är en fjäderpenna
bokstavligen eller ej -
rent symboliskt, så är det den
enda del av frihet jag har, fritt
som något avslappnat,
njutbart; för även om jag är fri
i praktiken, genom att leva i en
demokrati som det inte
är krig i, så känner jag mig fast
i kroppen, i min person, röst,
bland andra personer;
det enda som kan spegla mig är
ett vitt papper, helst olinjerat,
så jag kan vara öppen
med mina snedsteg ...

29.5.11

fruktansvärt bra

folk fruktar frukten -
vill inte att någon ska blomma ut,
breda ut sig, visa upp sina
färger som säga allt vad individen
i fråga tycker, känner

dantsyt

tystnad är när en person känner
lugn och harmoni,
kan vara till tonerna av musik ...

28.5.11

våga vågor

fred har inte avsaknaden av krig,
krig har avsaknaden av fred
finns inget behov av
trummor när man
har en puls

aktiverar sinnen att leta efter något man redan har

den som skriver mer än en mening
mister livet när det kommer till att leva
för många vägar att välja, delas, blir att
absolut ingenting görs helhjärtat

andra ser igenom, eller så tolkar deras
ögon kroppen som någon slags byggnad

zoomblind

solglasögon likt pipen vilka raderar orden - censurerar,
områden som visas i rutan men som inte får ses,
suddas ut, förstorar så man endast ser pixlar;
vad vill de dölja?
det är bara ord och helt naturliga kroppsdelar,
solglasögon går till motattack, låter de som ser i
ögon falla, precis som de hoppar in i en dörr som de tror
är låst, men är öppen, faller dubbelt,
viker sig själva ut och in, deras
hån blir levande råttfällor som jagar
dem mot ändlösa stup; deras hjärtas mörker,
så mörkt att man inget ser och om man inget
ser, bör det räknas som oändligt då
man inte kan föreställa sig, hur
långt och hur det kan vara där nere

spindelnät som näthinna (ogräs mitt i ängen)

andades in lukten, kände smaken,
likt luften i vindar vidrör tinningen,
stenen faller rakt igenom strömningen,
stod jag på den öde gatan; en öken

med tron att det var något av taken -
låg ej fokus på rot, utan gryningen,
kände dock inget av uppvärmningen
upptäckte då att jag var helt naken


petade försiktigt på ett fryst klockslag
ryckte till, klar klang gav diffus efterklang
människor rusade måndag till fredag

vek, klippte, vecklade ut, blev girlang,
hackade gurka, dess helhet blev vag;
inget kom ut i andra änden av slang

27.5.11

stenen (blekt / konkret har aldrig rimmat... "bättre")

ruttna avgaser hänger i luften
blandning mellan grönt och brunt i grå nyans
paddans kinder - discokula utan glans;
kärnan är större än själva frukten

hjärnans tankar tar upp hjärtats smycken
nålsögat hejdas av en ögonfrans,
hunden jagar som förtrollad sin svans;
fritt val, men påverkad av grupptrycken

slukar minsta vindpust i närheten
tror att han tar vara på ögonblicket
är i själva verket evigheten

fyller sig själv alltför, alltför mycket
hinna sträcker sig från golvet till himlen -
är mellan ena och andra bladet

26.5.11

desto bättre överklass får det, desto sämre får låg

hårda former i mönster på
mjukt material,
mörka hav får dig att flyta,
inte tvärtom;
desto ljusare det är, desto
större blir alla
konstraster i denna värld

play/pause (frimärke)

spelandes på sin visselpipa
lockar han fluffiga hundar lika oskyldiga
som drömmarnas moln till
sig
han säger att promenader med
dem
är som att resa i tid och rum,
inte ha bråttom - ha chansen att fånga
vilket ögonblick som helst

25.5.11

inomhus / blir_ solens ljus motbjudande

på andra sidan fönstret smattrar regnet,
men det är ingenting man känner,
om man tar handen vid vänstra bröstet,
känner man och - genom det - hör
hjärtat slå; bör känna innan man förstår

hjärnan expanderar

hon kände sig gammal när hon var ung,
men hon känner sig yngre nu;
förstår att hon
egentligen inte vet ett dugg
om denna värld, vilket hon trodde förut

kasta kula

alla dessa ljud som slås ihop,
men trots det inte skapar
någon direkt melodi,
får mig att känna nostalgi
över något jag aldrig upplevt

déjà vu; det är för mycket på
en och samma gång, allt
dras över en kam,
men inte över kant, idelig
backe ned, en snöbollseffekt

brus under slutna ögon, havets
vatten som drar över
sandbotten,
plattan som blir varmare,
får bubblor att uppstå i kastrullen
ögonlocken tar emot blåsor vilka
spräcks, blir ett hål, ett
rör, en kana
ner till vad man tror
varit, men aldrig har - framtid

i gårdagens kläder, människor
som står så man tror att de
dansade när kortet togs,
fastän de står helt stilla och
inte kastar någon vidare skugga

ur fokus; särar på benen, men
finns ingen möjlighet för
fortplantning, snarare
halvering; bokstavliga blir
bildligt, inget att läsa, bara se

24.5.11

(arresterad) är vad jag äter, sväljer vad jag tuggar, lämnar en skugga när ljuset fräter (personliga idealet)

tandläkaren i morgon morgon
ett uppvaknande i form av
plasthandskar i munnen
och en stark lampa
som blindar
ögonen
precis
som om jag
gått för långt med
mina drömmar och de
börjar rota i mina tänder;
är närmast moln rent bildligt

strå/nål

hennes accessoarer associerar åt
olika håll, hennes text är spretig,
men går trots det samma gång,
orden är placerade på en rak rad
likt en ros och dess taggiga skaft,
allt står rakt ut, men har samma
centrum

23.5.11

pris ma-vin klar (frågan är om poesi inte kan vara prosa, måleri och film)

det kom på tal om "kristallklart språk"
förra veckan och att det
skulle vara det mer eller
mindre ultimata sättet att skriva,
men, enligt mig beror
allting på i vilket
sammanhang det sätts i och i
vilka vinklar man
ser i; frågan är om till
exempel inte ett väldigt blommigt
språk också kan vara
kristallklart, det vill
säga att metaforerna är så målande att
man ser allt
framför sig

krokben

slutar utvecklas när håret slutar växa,
tappar tråd, når ände,
tiden som sand i händer
mynnar ut likt en flod blir till ännu ett hav,
droppar blir platta; lägger ut alla kort de har

framför finns en uppeldad äng,
eldstäders befolkning är de
lyckligaste som finns
kan ta vara på ett
ögonblick,
slipper gå igenom allt,
bit för bit,
vrider å vänder,
löser tillslut koden...

mellan förtjänad vila och lathet

behöver en bekväm plats, som
inte bara är bekväm
utan också känslig - men inte
känslig på det vis att
den formas efter man vidrört;
likt soffan som blir
en omedveten spegel, en slagpåse som är hård och ger
avtryck på näven, en påse man bär
hem från affären - du är vad du äter - knådar, får vara
beredd så man inte sitter för länge,
tar allting för givet och råkar slänga in sig själv i ugnen

22.5.11

nytta (finn uttryck åt statyerna)

lämna filmerna åt regissörerna
lämna texterna åt författarna
lämna verkligheten till fotograferna
lämna instrumenten till musikerna
lämna färgerna åt målarna
lämna religionerna till de religiösa
lämna byggnaderna till arkitekterna
lämna rörelserna åt dansarna
men låt för all del fantasin ligga

kom ifatt (stjälpte)

han sitter på hustaket, men
han sitter på hans bak
-
han är lägre nu än när
han stod på vägen av asfalt

ett sista åskmoln

återvänder
tillbaka till naturen,
grunden är det enda som
håller måttet, resten
är kopior

krossar
fönstret, men låter
atmosfären omfamna,
finns ingen annan
kåpa att

dra över -
natthimmel med
det tillräckliga ljuset
och lugnet, luftar
huvudet,

mättar
näsa, ögon, öron
av nuet, munnen av
smak, smaken av
stunden

kommer på rätt väg när det inte finns några vägar att välja bland

inget går min väg, jag försökte skriva en novell
och lyssna på musik med ytterst planerad struktur,
men det gick inte, var likt färger som skär sig -

bundna dikter må vara mer strukturerade till
ytan, men dess innehåll kan vara så... mycket mer
svävande; kunde göra allt detta tidigare, men

nu är jag tyngdlös

känner smärta och trötthet

men det skrapar endast på

tomhetens skal

kroppen är det enda som har fötterna på jorden,
likt en sten som ligger på botten, men runtomkring
flyter mjuka vågor; gör det hårda lent, format

av den betydelse att majoritet är på samma
sida; böjer, tar extra sväng, liknar en planet, gör sig
fri från grepp som gör att man ej greppar själv

allt lägger sig

jordklotet lika ihåligt som en illustrerad
glob, en modell för elever som ska lära sig var
de verkligen befinner sig, hur det på
fullaste allvar är - likt ett moln av drömmar

frystorkat köttsaft,
en maskros vars skaft
inte innehåller ett
skvatt -
en vintergata utan
liv, ett kosmos utan...
kaos som rör om

ett öga som inte bevarar några minnen,
inte har någon pupill, utan endast är ett vakuum,
likt ett sopnedkast i ett trapphus - måste
slänga ifrån sig ting för att lyfta allt högre upp

21.5.11

umt

den enda visdomen man får med åldern
är att man förstår allt mer hur dum i huvudet man är
varje slut är början på något nytt,
tomheten är också något som är fullt; nämligen av ingeting,
det finns inget rätt, finns inget fel,
alla har rätt från sin sida om de kan motivera, eller ge
intryck över hur de känner för sin åsikt

sfär (fått mig att titta ner, svänga av)

har åter blivit drabbad av magknip,
kan liknas vid effekterna av ett slag
i magen, bortsett från att luft ger bidrag;
istället för flyr, fyller det upp chip

bara luft, inget mer - isolerar pip
som säger till när jag behöver middag,
andas in syre från pappersföretag -
gammalt och mättat, förlorat sin princip

en svag punkt punkterad, nerv som är nedtryckt,
hela kroppen blir stel, går som en gammal
man, behöver käpp med ryggen som betryckt

solsken kommer efter regn, guldpokal
efter silver, men det kanske är lösryckt
för inte finns en skatt vid regnbågens dal

20.5.11

prosodi

hemliga städer mitt framför ögon,
de offentliga blir för vanliga -
tröttnar; trycker off istället för on,
tystnaden bliva den vältaliga

mellanrummen bjuder in till ny morgon,
ta djupt andetag, gå från skriftliga
till bildliga - fäll träd över gräns, zon,
raka, vigda vy mot det oändliga

man hör oftare än vad man lyssnar
ta öronproppar för att höra ditt
hjärta dunka, lös takt till en melodi

se vart det leder till, vad som vissnar
stelt och vad som blommar alldeles fritt,
låt form, färg uttryckas i en rapsodi

tvärhalt

en isyta skrapad, ett dimtäcke som kväver,
omfamnar, skickar dig ner i drömmen -
likt bob, fast utan tävlingsinslagen,
nu något värre än medaljer
av silver eller guld, handlar nu om
liv eller död och vad det mentala säger
om var du faktiskt bör vara och där göra

kyligt virus

samhällets alla strukturer är galler -
de säger att hela folket har makten,
men varför måste vi då hålla takten?
inte galler som nätverk, utan hinder

flera båtar i slussar för kanaler,
tvingas vänta på att greppa ratten;
kyls, separeras, tappar kontakten,
springer häck, men kvar finns snår över

det är ett galleri, en utställning
vilken stolt visar upp sin samtid med
en isbrytarteknik vars ställning

tagit sig bort från radernas bredd, led
och på så sätt utvecklat en vändning;
tar bokstavligt - ur krig uppstår ingen fred
men någon typ av förändring,
fast oftast bara åt det värre;
vänder kappan efter vinden,
täcker ögonen av den käre,
tänker inte på ljus för målning

19.5.11

kopior (ge samma medicin åt gruppen som är en)

de försöker måla in mig i ett hörn
allt ska vara spetsigt, konkret likt jesus
på korset; hamrar in, skyller på casus -
i min vänstra sida utvecklas en törn

spik i ådra gör mig stel som en statyörn,
de säger att jag har helt fel tempus -
är för att talen stiger i celsius;
bevis på att de väckt en sovande björn

mina händer håller på att bli vita
som handskar för läkare vilka ger sig
på försök att återuppliva, rita

tillåter dem ej få sin vila, sin cigg;
ska stirra med ögon likt en krita
gnissla, få honom att känna sig trasig

sanningen är orimlig

allt som vi minns är sant, vare sig andra säger
att det ägt rum eller ej - det vet du bäst själv,
då vi formas av valen och om du väljer att
måla upp en bild som du sedan tycker
känns rätt, förhåller du dig till den
och andra kan inte riktigt sätta
sig in, eftersom de inte kan
veta vad som händer och
vad som tidigare har
hänt inom dig

hund-ra/tal/s

de säger att de inte går på utseende
men de väljer hundar efter hur söta de är;
fast kanske ännu värre anser de då
att de inte tycker att hundar har det värde
att de når till den nivån som krävs

18.5.11

'darling' ur "bläckfisk-fjäll"

använder gräset som skydd, likt tigern
när den smyger på sitt byte
och som en struts
för den utan förvarning ner
huvudet i marken, greppar tag i masken,
gör en sågande
rörelse för att
få upp den,
slita bort; inte längre teater, inte längre
gnida hy mot varann, utan slå skelettet
å frambringa den klang
som skapar det ljus
de verkar tro att de kan
upplysa andra med, när det egentligen
är käpprätt åt helvete, helt och hållet
tvärtom

kan endast få dem att förstå
genom att gå fullt ut,
skrika så högt
att inget hörs,
likt dirigentens långa,
gråa hår fattas av dramatiska
toner utan slut;
röra på näbb
utan ljud -
äta upp

bläckfisk-fjäll

gråsparven dyker ner som en örn mot
havet, men istället för fisk i sinnet
söker hon den röda tråden: minnet,
ort i tid och rum som kan mätas i kvot

inte längre myror i benen - har rot
likt säkerhetsbälte kopplat i skinnet
allting rimmar nu med första rimmet,
börjar innan området blev täckt av sot

och en blodådra rycker, pumpar febrilt,
vill slå sig ut, kasta sig upp mot skyn
bli stjärnan som är visare än de tre

och tack vare det kan visa väg habilt,
lyser upp, putsar ögon, drar ut vyn -
gör havet till luft, inre till det yttre

atmo, inte auto

ambitionen är att ha ammunition
med ambient; trycka av och pistolen
amma, andas liv,
omfamna, visa att de finns, syns till;
inte ambivalens, som det är nu

17.5.11

relief (lief)

ett ord är som en person och varje person har
en historia att berätta - varje sig man är
tom eller fylld, har man upplevelser
inom sig att upptäcka, upprätta
då man är vid livet och hela
tiden känner någonting,
även om man kan
ignorera det
en stund

vare sig
det är längtan
eller lättnad, ånga
eller ångest, så
anländer

det - måhända som annan
men i sådana fall endast
för att du inte tog
dig i kragen och försökte
hindra skjortan falla mot

golvet

jag är en golvläggare, murare; kubist
snickare, eller kanske bara arkitekt
då jag bygger i huvudet och låter
sedan var och en göra det till
sitt, designar hus, och låter
sedan folk flytta in och
göra vad de vill med
inredningen -
som en
dirigent som
står framför alla
musiker och visar hur
de ska spela fastän de har
notblad framför sig och nästan
bara i dem blickar - ni som läser är
som nära grannar, behöver inte hälsa

tar aldrig kontakten, för tätt intill
har inget behov, låter bli;
jag är som vaktmästaren som ser till
att miljön är okej, så inget
verkar vara speciellt misstänkt

idé ur idé ur ide

här sitter jag och äter vita smörgåsar täckta av jordnötssmör,
med ett glas pucko bredvid; båda har någon
nyans av brun, för jag känner att jag behöver gräva mig ner
och visst är det som så att jag måste ha nötter
att knäcka och därför känner jag att jag själv behöver bli en
så jag kan sätta mig in i dess himlakroppar
för att veta hur deras omloppsbana går, veta hur de känner
och tänker, så jag kan se, höra, förstå mig på

öppna näven

fåglarna lyfter plötsligt från startblocken,
likt ett stim fiskar vilka flyr i panik
för en sten som föll, agerade komet;
ett plattat strå återgår till locken -

en som, från skuggan, återgår till kroppen,
erfarit ting mer exakt än statistik -
viktigare än siffror är estetik
(vilket ej behöver vara barocken)

anser att det kommer från insidan
och att det med den kraften gäller att slå
sig fri, satsa allt för att gå vidare -

lägga en bunt dynamit vid bergskedjan -
blod visa destination om man flå,
stenarna från ruiner bli ledare

ge uttryck, gå ur grupp

... om du är en idiot, är
du bara mer idiotisk
om du försöker dölja det

16.5.11

var, läk, riv

här och nu är allt
platt, ytligt, grått eller perfekt, men
dåtiden har djävulska änglar,
framtiden har himmelska demoner;
livslusten säger åt mig att gå upp, kämpa
mig dit, samtidigt som jag ska vara
tacksam för vad som hänt
även om det då kändes skit, så fick
det mig att bli

bara-i_vägen

maj är som en låt på en skiva
som bara finns där
för att fylla ut, men egentligen,
enkilt, inte betyder
någonting; en liten träbit som
håller upp dörren,
fastän man kan öppna själv

trycka på knapp, lyfta, flyga ifrån allt

jag kan inte vänta till sommaren
då jag kan börja måla igen,
slänga färg till tonerna av musik,
dra med penseln efter vinden
som komma in genom det öppna
fönstret, bära fågelkvitter
och solskenet, en del av värmen
men inte så mycket
att färgen stelna direkt; då blir
jag ensam med mitt svett,
kan inte uttrycka den press jag
utsätts för, press eftersom
det inte längre blir av nöje, utan
tiden jag har kvar innan
jag måste sätta på tubens kork,
skruva upp en flaska
med kall vätska i - få i mig en
annan bild, börja om
på annan ö i floden som mitt
blod kallar kvarter, bo i
alla hus innan jag flyttar till
det perfekta husets
hus, bestämt mig; går djupare

15.5.11

inte ens (göra ett försök)

jag är ingen ö, jag är en udde
det är inristat i runstenen,
likt äpplets löv som är någon
slags del, men ändå är avlägsen
jag har ingen självständighet,
utan får dela allt på mitten,
spetsen går av, slipper sudda

lös

krafsar ned ord, men pappret är fortfarande slätt
slänger av mig kläderna, men de får inget veck,
de speglar mig när jag börjar känna mig väck,
men trots det går rakt, när jag går på damm
istället för asfalt, blir brun av månens ljus
och blek av solens vilket för mig endast
är blankt och inte tycks ha något djup

too afraid (for showing her face)

'remember, oh, I am a member of the club again
someone inbetween in sight and looking through -
some of the both, just as I wanted when I walked
into your high-heeled shoes thursday afternoon'

solglasögon och huvudbonad

ska klippa mig kort, för alla frisyrer har alla redan haft och
det finns ingen kvar för mig, mitt hår är så tjockt
att det är som en bubbla, får inte in alla kanaler och inte ut
alla signaler, detta är inte rymden, detta är inte
naket, jorden har faktiskt kläder och inget
behöver censureras, om det nu skulle
vara ett av skälen, då det blivit
naturligare att dö än att
födas, dö påklädd, dö
som sig, inte åka
kana ut, utan
någon aning
om någonting
behöver inte agera
astronaut, men kanske
är detta rymden för mig, så får
i sådana fall du ta och ge lite av ditt syre
till mig, för jag ska klippa håret kort nu till
sommaren, raka likt radera, radera mitt signum,
ingen längre känna igen, gå till affären, välja bland
nya ansikten, prova, känna efter; fick aldrig chansen att
bestämma ramarna inom mig, fick aldrig
veta vilken skärm jag skulle titta på, olika tillfällen, blicka in

hatkärlek

ängelns vingar av fjädrar av glassplitter
bygger upp glasen han ur djävulens piss dricker
förstorar det förskönade, blir förfärligt
ser detaljerna först, ja, utan att ha fått se helheten,
bygger upp mentala bilden som sedan
alltid ligger bakom och lurar synen; ena ögat ser
det den ser, medan andra ser vad
den tror eller vill och sonetter skrivs utan någon
röd tråd, med ett fritt språk, de slänger
färger, fast ser till att det endast kommer inom
dukens rektangulära område - de tar
inte, utan byter, ger olika vinklar och formar på
så sätt cirkeln; fångar dal och topp i ett

känn pilen (bokstäver huller om buller)

jag får ditt hjärta att brista
så fler floder bildas,
dela mängd blod att pumpa
så det räcka, ingen
infektion som vigda, göra sprickor i sprickan, nej;
jag får ditt hjärta att
brista, men det betyder icke
att du ska avlida, utan
bara läsa brevet jag skickade

14.5.11

sput-u-nik

den som är sig själv är alltid själv, men
har alltid en stor massa med sig, inom sig;
eftersom han är självsäker är han överens,
jämn - en våg som tar en klar ställning

donot care (don'tget carried away)

only live once but
"once" is not a number
unless you count

13.5.11

idag är det fredagen den trettonde
och spökena vänder sina kappor
efter vinden försent, från män till apor;
evolutionen vänds, steg blir bestående

lämnar skuggor efter sig, vilka månde
bilda snitt, likt lager skinn, eller trappor;
nå makt, men mista liv - inga mammor,
endast marmorstatyer av den onde

svarta katter inte ha glimt i ögat
"det var som katten" och det vete katten"
man ej längre kunna säga eftersom

de vara usla kopior av skådat
som nu är borta, men finns under hatten
subjektivt - i stort: en värld som är tom

12.5.11

ytfo

vågen väger inget av det som betyder
vem bryr sig om vikt på kropp
när det endast är ett medel att vara synlig och
ta sig fram, i början, de första
stegen (resten gör personen inom)

char

korsade fingrar, grenar som ligger
på varandra: flera vägar, flera
världar, olika värden med mera;
en del bestå av delar, som tyger

av trådar, en färg av andra färger -
något leder till något annat - era
klockor med jordklotet cirkulera,
ändras när eror skapas av händelser

erratum för varje mänskligt ting som
blandas i naturlig brygd - skum från öl
när man häller upp vatten; nytt blir gammalt

är yngre, måste lära hur det uppkom,
ett stort hav tolkas som en liten pöl -
utbredd, men har inget djup, allt som allt

11.5.11

revben

musik är min musa, min frihetsduva,
mitt hjärtslag som når ut i vida världen;
ett eko som ställer sig mot svärden,
får dem att väga russin mot vindruva

ena torrt andra rikt på vätska, skruva
och allt likt tid rinna, gå till mängden,
inte synas, men man höra läten
bli överfallen bakifrån av luva

ögon täckas, själens spegel krossas
toner vändas, ställas i rad, sättas
ihop, snart man höra, då som tinnitus

musik är mitt museum, min oas
från ett ruttet samhälle jag lättas
när jag höra toner som ge psyke skjuts

ju mer man vet, ju jämnare blir allt (anpassa)

som barn antingen älskar man eller hatar -
desto äldre man blir, desto
längre ifrån går tiden, man hinner inte med, når
inte till andra sidan, delas -
blir "gillar" och "ogillar"; ett mellanslag,

blankt
och
stelt

får en att titta tillbaka dit då när allt var
innehållsrikt och meningsfullt,
när man bara visste om familjens hus och den stad
det var placerat i - inte världen,
inte universum, för mycket att hålla reda

(av)

doesn't dare (what if everything changes)

countless countries tries to tie trees,
do not let anyone stretch out their wings -
for all of them there's only one jesus

10.5.11

exempel på misstag

han säger "mitt ex" för hon var bara
ett exemplar, en produkt, inget att
hänga i julgranen, bara en vara för
dagen - hon var, men är inte längre

te

rören tjuter, låter som internetanslutning
tiden innan utveckling, en bebis vilken inte
kan kontrollera skriket,
vaknar från drömmen, öppnar ögon och
alla ser på en som om man vore knäpp
för att man inte är knäpptyst, håller käft,
men det finns alltid
någon som sitter och andas alldeles intill,
pyser likt en trött, låg, snubblandes vind

sparkar grus längs gatan, grus
kvar efter vintern,
likt flyktingar från kriget
mist jobb, mist familjen;
snön har smält och
nu är de inte värda ett skit, de

vann, gjorde vad de skulle -
höll människorna nere på jorden
behöll de gamla fotspåren

men behandlas nu som ohyra,
tiderna ändras, måste
idag betala hyra för att få
stanna, men då stanna på
bakgård, inte täcka
framsidan för en hel generation

när jag var barn och led av växtvärken
samtidigt som jag tränade för mycket,
blev leder och muskler
av nuet och framtid allt stelare och
tappade kontakten, även om hyn
blev lika vit som skelettet, men det
kanske också är därför:
ingen balans, allt tyngde; inte nog med
det tröttnade jag kort efter sett till tid

jag har kvar,
finns inget positivt att ta av där,
ta bort från plattan, gå
iväg, till annat rum, få batterier
att laddas

slå igenom till andra sidan (byt sedelns ansikte till ditt eget)

han är inte snål rent ekonomiskt, utan
snarare emotionellt, det är som att
han tror att han alla stunder har ersatt
genom att ha täckt hålen med valutan

men, säg hej, här betalar vi med känslan
räcker inte med att betala skatt,
måste också göra dagen till natt
släck med ett knapptryck, skapa förväntan

inget att spegla, allt smälta samman
för att sedan byggas upp på nytt av ljud,
lukt, värme, luftens täthet och rörelse

trycka på nerv, komma igenom lavan
som stelnat - bestiga berg uppifrån, nu,
ner till rötter, ske en återfödelse

klyftorna växer (naturen är kungen)

guden är skapad av människans nåde,
en individ är två stycken personer,
inre blir det yttre, divisioner
går ihop, kan tolka solen som måne

meningen är att det ska bli grått mode
men på grund av olika visioner,
blir det svarta och vita introtoner;
svart som väg, vitt som steg av den gode

tror att de hittat den rätta tråden,
nålen i höstacken, men det fanns endast
ett hö - resten var nålar; tappar värde

fäktades i onödan; tömde solen
på gnistor, stängde in sig - vem är blindast?
om de bara av misstagen lärde...
_______________________
blinkade

människan tror att hon bestämmer över jorden
men hon äger inte ett endaste område

alla som är "inne" är utanför sig själva (sverige är inget land)

här har vi främmande av bekanta,
de är inbrottstjuvar även om de har
kommit från samma mor - precis som dar'
är kropparna skilda och bastanta

meningen med liv är att fortplanta,
avlida, men leva genom sina barn,
även om det aldrig kan bli samma sak,
som att sitta fängslad, kan bara anta

inte säkra på livet, är detta
verklighet, går det att lita på andra
när man inte ens kan lita på sig själv?

finns inget facit, finns inget att rätta
ingen röd tråd, är bara att vandra -
kommer hursomhelst att stöta på terräng

9.5.11

rysk_dock

lillemor kommer aldrig växa sig stor,
många barn kan hon få,
men det endast göra henne mindre,
ta genomsnittet och hon
plötsligt blivit en liten del i mängden

finns annat för mig / finns andra inom mig

nej, jag tror att jag har tröttnat på
'pop' och allt vad det heter
vilket är bra, för om jag inte gillar,
varför ska jag då gilla det?
inte svårare än så, bara gå vidare

hårstrån som klor

översvämmas ej som konsekvens av värmen,
huden ställer blod, blod och vätska mot vägg
kvävs under en sådan lång period att det blir
vardag, eller så är det dagarna i dagen
som gör att allt blir utdraget då jag lider och
hela tiden tänker vilket hindrar livet från att
leva, tvingas granska varje nyans, stirrar på
bild, istället för njutning - fängelse

trögt (trampar, men marken slår inte tillbaka)

trött på allting som gör mig trött
trött på tröttheten och allt den fött
trött på värme, å, jag vill ha höst

blir allt tydligare att jag inte passar
när solen med dess värme värmer
andras hjärtan, medan det bränner
mitt så det blir alldeles svart och
visar sin riktiga färg, likt klyftorna i
samhället blir kontrasten mellan
dig och mig som solsken efter regn

tröttheten gör luckor mindre, från
ögon till skratt - innan man faller
i sömn ser man världens sanna jag

drain your soul (chameleon)

ha'penny is happining, it's written on the wall
not on the forehead, it's
still too much of alive;
not yet flat, has wrinkles
like sea of waves, need to shut up and feel

got to adjust, make room in the heart,
are a chameleon, it's its
work to follow the
structure that nothing
is worth a dime, close out, stitch hole

mountain turn to ground,
when rain fall -
pull out the valley, make it
straigt, normal

8.5.11

just not then (different person during different periods)

you can call me whatever you want
but just don't call me
three o'clock
(at night, eastern time)
I will be too
busy with dreams and
won't be able to get into the reality

kritisera icke det du ej har någon koll på

de kallade henne ful, ful och äcklig,
vilket i sig inte kan vara dåligt
eftersom det är väldigt realistiskt -
men de kanske inte
visste att livet är så och om de inte
visste, så menade
de det som något dåligt, vilket bara
gör dem sämre, eftersom hon i
själva verket är vacker och naturlig

7.5.11

har redan för många filer i min hårddisk

äter inte fil,
vill inte var för filosofisk,
eller, ja, tankspridd,
då skulle jag nog tuppa av
rätt snabbt

pre

per som i per och perpetuell
per som i perkussion och perception
per som i perfektion,
hur många gånger kan man
slå rätt, trycka knapp, ringa på,
tända lampa, se om signal
går fram, om a kan bli
b, om de förstår vad de ska göra, om
de förstår varandra korrekt?

per som i person, per som i period
går efter humör, humör skapas
efter val och händelser -
hur kan man bli sig själv om man
tidigare valt fel och nu mår skit å
därför skiter i hur allt
blir då man fått för sig att det
här är allt verkligheten har att ge?

börjar använda peruk, gömmer sig
bakom persienn, bryr
sig inte om för att se
vad som är, utan blir
perfid, tagit allting på
för stort allvar, blivit helt perplex

fått
en
chock


6.5.11

restaurangens rester

hans titel är målare, men det han gör är så mycket mer
influerad av musik, försöker han fånga det osynliga, som tid, som vind

en fjärilssamlare, men ingen behöver uppleva lidande
alla får behålla liv, inte stå gömda bakom färger som inte längre gäller

de kommer till honom,
men ingen blir tvingad

han tecknar ej, utan bäddar; täcket är en stjärnhimmel
utgjord av smatter från granater, vilka blir nålar som syr nya kläder

i form av ett samhälle - duken han målar på är en duk
för kök, känslor sitter runt bordet den ligger på, väntar på att få färg

black words are colourful

take my word, take it home
see and learn, make it to your own,
it's only my forename,
it's okey - I got more, so c'mon and
eat some, get the feeling to
be in my clothes, but
not in my skin, it would be
too much in the beginning, and you
can't get everything
you want, right? take it step by step
and it will be alright, fine

5.5.11

spiken i kistan

En kväll laddad med åska, där alla lampor i hyreshuset var släckta då vädret orsakat strömavbrott, small det plötsligt till i ett av mellanrummen som blixtrarna lämnade. Mittenvåningen lös upp för ett ögonblick och ett ljud i liknelse till en champagneflaskas kork som lämnar sitt hem ljöd. Människorna bosatta över och under kunde skilja ljudet som de hört från en blixt; detta var mer avskalat, det hade inte lika mycket klös i sig.
En äldre dam beslutade sig för att ta sin mobil, med tanke på att telefonen var utslagen. Mobilen hade hon fått av sin dotter, som sagt att den kunde vara bra för nödsituationer. Hon ringde därefter polis och berättade vad det hela gällde. Men eftersom hon inte hade starka källor till sina misstankar, fick hon som svar att hon säkert bara misstog sig för en blixt som stack ut lite i mängden och att de borde avsluta samtalet, med anspelning till vädret. Polismannen lovade dock - mestadels för att göra henne lugnare - att de skulle komma följande dag.

Ett par dagar senare, sitter den äldre damen i en rättssal. Hon sitter på en plats sedd för vittnen. Hon sitter där för att hon hade rätt. Huvudpersonen är en yngre kvinna och tillfället är ingen tillfällighet - orsaken till att de sitter i samma rum, samtidigt, är för en ännu yngre kvinna, som emellertid blivit evig.
De unga kvinnorna var systrar. Var, eftersom bara den äldre är kvar och det är hon som är anklagad då hon befann sig på plats, samt hade sina fingeravtryck på mordvapnet. Vad som talar för henne är att hon inte gjorde något som helst motstånd när de kom för att ta henne till rättegången, vilket ger bilden av att hon är säker på att hon kommer få rätt och att det därmed kanske handlar om självförsvar.

Utfrågningar börjar lätt. Var det hon som sköt? Hon svarar jakande utan att tveka. Efter några frågor har hon kommit igång, som om hon är uttråkad och vill få det överstökat. Det var hon som sköt och när hon gjorde det, kände hon det är﷽﷽﷽﷽﷽﷽﷽ar börjar lätt. Var det hon som sköt? Hon svarar jakande utan att tveka. ch att det kanske handlar om självförsvar.lugvarma skottet och inte den kalla metallen. Detta är slöseri med tid, menar hon. De kan inte veta dynamiken personerna emellan hade och därför litar hon inte på advokaten och bryr sig inte om vittnena. Hon uttrycker dådet som en form av syskonkärlek. En sådan kärlek där man ofta är osams, men i slutändan alltid älskar varandra. En typ av hatkärlek; hatar så mycket att man älskar, älskar så mycket att man hatar. Det kokade över denna gång, det blev så hett att det började isa. Hon säger att hon bara höll huvudet kallt, ville hindra situationen från ökat tjafs. Mindes moderns ord om att ignorera de som ”håller på” och inte ge igen med samma medicin, men lita på sina instinkter och prova andra vägar för att komma till punkt - därav vinkade hon adjö med sitt pekfinger. Inte mer än så, förklarar hon med ett axelryck.

Med dessa uttalanden har hon format massan, som den äldre damen blir ansiktet för, eftersom hon visar det bäst rent ytligt med sin kropp som mist stryka de senaste åren. Hennes ögon är likt snögubbens olika delar som sakta smälter i solen. De torra läpparna är likt stranden som tar emot havets vågor och formas därefter.
Alla är smått kallsvettiga, har utvecklat en glansig hy. Som om kvinnan gjort dem till isskulpturer, fast innehållandes en annan sorts kyla än den hon utstrålat. De är inte upprörda, utan chockade. Kan inte förstå, inte begripa hur en människa kan känna - och framförallt göra - på det viset. Det är absolut inget snack om saken att hon är skyldig, men det känns inte längre som det viktiga; utan de undrar hur någon kan vara så känslolös, så ond och bryta ned grenar från träd placerade i en vacker skog… Hon får livstid för syskonmord; Men vad spelar det för roll? tänker hon; hela världen är ju ändå bara ett stort jävla fängelse, samtidigt som hon tycker att om man väl kommit till livet, så får man väl härda ut. Döden kommer vara desto mindre, nämligen inget - inte som andra försöker få det till: ett paradis. Ska de säga, som inte vågar se i andra synvinklar, acceptera det okända.
Hon förs ut med en huva över huvudet, men under, ler hon.

ta en portion mindre (få passionen att växa sig större)

ska inte nämna, gör försök till att utelämna
ska inte berätta, de ska tänka själva -
finns inga raka vägar, vem försöker jag lura?

4.5.11

hon blev träffad av en pil

hon säger att all kärlek är bra kärlek,
han har en kärlek till vapen
då de kan döda människor och andra
varelser rätt så snabbt och
lätt, hon uppmuntrar honom till det

smält stenen

lyssna till ljuset, tala med mörkret
fränder som främlingar
ovänner som kändisar
ris med brunsås, pralin till mjölken

sfär

att svära gör jorden rund,
yttrandefriheten finns bara inte -
visar att den inte heller är stum
för det är bara ord,
ord,
ord,
bara första intryck,
en inbjudan och även om grund
är det viktigaste, så är det också
det alla har från början

talande tystnad, ljudligt lyssnande (utkast, för tillfället en sonett drabbad av översvämning)

mellan raderna ett ljus så starkt lysa,
helt vitt, lämnar utrymme åt fantasin;
dödens tunnel, vända sida i magasin -
men skott avfyras, luft ur ballong pysa

förhoppning på fortsatt liv utfrysas;
allt gjort sitt, går inte att ladda batteri,
tragedin får en vilja att visa fel,
börjar skratta, röra om i gryta

trycka ur det sista ur tub, stå på tå,
solen kittla, reta, göra så man nysa -
krydda världens yttre, med sitt inre,
utgöra explosion, vända uppochner,
undervärld och övervärld slå ihop,
ett nytt centrum med pompa och ståt uppstå

solen kittla, reta, göra så man nysa -
ge igen, visa att man kan, kasta ut
sin melodi, hinner inte ångra sig,
men det är lika bra det, eftersom man
menar det och därav en fullständig
mening bildas, inte bara skrivas ned

bakgrund

deras bokstäver skapar hål i pappret,
trycker hårt, men skriver ändå försiktigt -
se vad som står, förstå att det är på riktigt;
ta fram det som går bort emellan tjabbet

slita bort delar av mask, nu bli viktigt -
ej längre maskerad, närma sig barret
följa tråden som är spåren till landet;
hitta nål i höstack, sprätta skickligt

se ögon, öron, näsa, mun - kunna
koppla personen med sitt talesätt,
lättare begripa vad som menas

bära med sig ord som bilder, unna
sig kronor med ansikten, spegla ljuset;
ett vattenfall som gör så man renas

skär/tramp/as

inget har ändrats här och det är också därför
det inte längre är samma sak

allt är kvar, men jag har växt
ifrån, som att växa bort,
ett ogräs som de känslolöst rycker
från dess rot,
hugger av huvud, men ägaren får
inte atmosfären som
akvarium för sina fiskar inom

mitt före detta golv är tak,
det som var ljusrör är numera avloppsrör

3.5.11

skill/nad/en

spöken grå, den döda röken
rök som dött redan är
blir levande i stunden,
ja, hettan från eld följer med

ett fågelbo (tomt på ungar som tjuter)

ett ljus som lyser så mycket och starkt
att det ger ljuset ett rätt dåligt namn -
klingar inte med något, någonstans;

spretigt, inget mörker som omfamnar,
strålar satt hål, men inte någon punkt,

syre pyst, men blodet än pulsera
eldflugor virvla, så snabba att ljus

inte hänger med alls, ser ut att sy
men lurar ögat, bild tagen ur luft:
ett kaos vi skåda och andas in

körpå

hon är över honom nu,
på ett positivt sätt
det är inte som att hon har gått vidare, glömt;
hon är över honom,
han är väg, hon är bil ...

usama (vi, endast, amma dem)

bin ladins aska ilar ned
de dumpade honom i havet, och havet är
helvetets himmel,
så tjock så
man ser, får inte
utrymme för en egen föreställning, utan
det är samma värld;
den
trista
sanningen -
alla kvävs, mättas
av bilder och dess färg,
ljud som omringar, en vägg
man går in i, bakom faller de plattor
från bron man nyss gick på, de används
till att bygga upp en till vägg som isolera dig
från mig

bin ladins aska ilar ned,
nålar, loppor sätter sig i hår
en man kan inte göra
allt
varför fira en död när minne lever
kvar,
varför fira en död när
minnet var vad som gjorde
ont; det hjälper inte att
slå tillbaks, så sade åtminstone min mor
och har inte jorden talat om
detsamma för oss
tillräckligt många gånger?
jag kan bara
säga en sak och det är att
detta inte kommer
att sluta bra, för nu kommer
de inse att det är okej att ge igen
och därför planera en ljuv hämnd
för att dra oss längre in, närmare
gränsen till ett krig; kom ihåg att
terrorister lever på uppmärksamhet
(och nu fick de lite mer ljus för sin mörka scen)

fräcka fräknar

regnet likt ett lasso som laddas
med en sådan kraft att en fart som
inte ögonen kan uppfatta bildas

allt rörs ihop
himlen är jämn och regnet har
samma färg
är som att få glas framför ögon -
de som redan
har glasögon, för att de måste,
blir blinda

regnet likt en handduk som snärtar,
ett babels torn, går runt och
minskar ju närmare änden det går

när vi är för
högt börjar vi tala olika språk,
kan inte ta
syre förgivet, ovana över att dela,
vissa blir
höga andra låga, men alla står
vi på topp

taket som golvet, ingen
uppfattning över avståndet
inte glitter och glamour,
snarare grått, men samtidigt
inte industrimoln, utan
friskt, rädsla är överlag det
naturligaste som finns

det är ett föremål,
men man
kan se igenom det

en dörr som alltid verkar stå öppen,
men när man går in är det som
att den slår upp i ansiktet
hon är som min spegelbild, men jag
känner inte igen mig, kan
inte komma nära, en reflex att
hon slår bort, blixt från klar himmel

dragkedjan är snart stängd,
desto mer den går upp
desto mer mister jag kontakt,
likt en sax klipper den av varenda sladd
är ingen robot med dem, men
utan kommer jag att bli,
är likt nerver som säger till

slipa

igår föll hagel och drömmar gick itu,
idag dalade snöflingor ner och bäddade säng
sedan kom regnet kort efter och agerade
väckarklocka för verklighet, allt detta i maj
kanske för att det är vår och inte
längre vinter, inte
gå i samma
spår,
utan
vakna till;
svänga nu och inte
sedan, svänga på väg, inte i vägg

2.5.11

evigt ung

hon säger "barn" till dem, fastän de är vuxna
hon säger "barn" till dem,
eftersom de är hennes barn, hur gamla de än blir, är hon
alltid äldre å hon kommer
alltid att vara deras mor, vad som än händer

.. åtminstone för livet i
den stora bilden
åtminstone för livet på
denna planeten

förstår kroppens språk

färgerna skriker, de är bland det livligaste
även om de inte lever,
symboliserar, ger en känsla av att något händer,
likt äggen kläcks, mina
kinder får sprickor i sig, även om de inte
spänns, ljusstrålar, är
laser som bränns och mina vita väggar byts snart
ut mot en värld full av
förväntan, likt deras gud ser den, medan
vi ser den som svart
och vit, han glömde att ge oss glasögon och därav
ser vi inte ens han/
hon/det, vilket får mig att sluta tro direkt

penningjord

en näve jord för min hand,
varje finger ett blad som
vecklades ut en sommardag

och trädens trä
är dyrare än papper,
dyrare än sedlar!

skriver en dikt, köper mig
fri genom att känna på
dess stam och på dess barr

ljudlljug

om du läser detta högt, kommer
dess betydelse vändas till
det motsatta
att läsa är som att samtala med någon
utan att yttra
ett enda ord med tunga
och mun, endast tankar och syn
bara göra avtryck inom dig, inte luft

(inga betoningar,
inget tempo;
ett flyt)
__________________________________________
ord blir olika beroende på om man läser dem högt eller tyst, precis som man kanske är olik inuti jämfört med utanför kropp

whateverzzh

kan inte komma på någon jag hatar,
för jag känner ingen
kan inte komma på någon jag älskar,
för jag känner ingen

det är som Kirkegaard skrev
på framsidan av sin bok "antingen-eller",

är för fri, antingen gillar jag
eller så gillar jag inte, beror på humör
just den dagen, känner inga
djupa känslor, står i mitten, rycker på
axlarna och säger lagom, för

det var som sagt framsidan på boken -
vet att jorden är rund, men
som en ren metafor är den platt,

kan inte komma på någon jag hatar,
för jag känner ingen
kan inte komma på någon jag älskar,
blir som en smörgås
med smör som är jämnt och bra -
alla blir lika värda,
men jag blir också likgiltig för allt

1.5.11

nya vägar lägger i extra växel

flaskan är en vattenspridare när man
vrider på dess kork, för
som svar pyser den, likt man nyser;
vattnar omgivningen,
skapar en större variation hos luft

från håll sitter allt ihop

min kontakt till solen
är inte i, jag är ett sladdbarn
jag kan inte läsa av verkligheten,
för mörkt, bokstäver återfinns överallt,
inga rader, luckor, allt är så bokstavligt att
jag måste bli en bokstav själv för att passa in
och inte bli utfryst,
komma alltför långt
efter

bort från blues, mot intig populärmusik

jag faller stilla, jag faller från det blå;
ett nät väntar på mig, ett nät som ska rädda,
men min instinkt är att vända rygg,
för vad jag ser är en bikupa tom på honung,
likt en myrstacks gångar - mörka
och trånga och eftersom jag är liten kommer
jag kunna komma igenom, åka
kana ned, inte räddas, utan tvingas spendera
mitt liv på en tunn, grå tråd

solen i månens kläder

ögon kokar, är endast jordkokor;
inga blommor i som kan blomma,
kan icke se längre än några meter,
de som ser i ögonen tittar förbi -
detta har varit, inte jord utan skit,
ögon kokar, håller på att bli sten

bölja

tårar av sand, ett osynligt finger
som skriver ägarens namn

en vind suddar bort, nagel klipps

ram försvinner, deg formar
istället för att man formar denne

den lille väger på stolen, den
gamle väger mindre och
bärs istället,
en pianos tangent
trycks ned
allt mer, dimma läger sig,
gör så man inget ser - tinget

tar över position,
tvingas sitta och se på
får inte längre stå

destination (.)

allt kanske inte tar slut, men vi tar slut,
åtminstone som vi är nu - likt
händelser blir till minnen och förvrids
allt
allt är ord, varje ord formar betydelse
för något... vad betyder det?
kan något vara som det är, eller måste
man hela tiden böja för att
hänga med?
turas om; ett ben
ta ett steg
före det andra varannan gång, forma
fotspår, fotspår som likna
en kvinnas kropp, desto längre man
går, desto längre kommer
man in och får chans att göra ett barn,
men då har man använt kvinnan som en sak
och därav omvandlat hennes
riktiga betydelse, vad kan då barnet bli av?

...............................................................

ord man väljer hänger nog
väldigt bra ihop
med hur man gör val i livet

allt gott, el le, r?

jag bevarar saker utanför ramarna
av min kropp, mitt skåp, rum, hus

lever inte genom ting, utan luft

ta in en matta för att ha en grund
och dess kontrast på samma nivå

börja där, finn balans, få fötter

på jord så man kan gräva upp rot
att koppla med ådra, blod bli en

del av flora, bladen vara fjädrar,

tangenter - pianots vita erhåller
majoriteten, vi vet inget om detta

tankar blir till ljud som blir till rörelser som skakar hand som skapar kontakt (ut/in)

blåslagna blåmesar vidrör blåa toner
när de seglar uppe i det grå

ett notblad där ett glas

vatten vält och fått bläcket
att gå utanför bokstävernas ramar

lägger sig på varandra likt deras
fjädrar gör dräkten med vingarna
starkare och bättre genom att ha

fler lager, tätare väggar,

hör inte de andra, lyssnar till sitt
hjärta, kan omvandla drömmen
till en verklighet, kan flyga för att

den vill

blåtira, ett svart hål, de svävar i
intet, för de vet allt, sjunger
en sång där en sträng
får fram olika stämmor, då
den uttalar tungvrickande ord ...