boken är ett hav, sidorna stränder
raderna är vågorna som kommit in å märkt
hur långt det är kvar innan meningen
har så fast form att den kan mjukas upp och
smälta, simma bort med ström, göras
om tills den sitter rätt
ett enda långt ord
allt sittandes ihop
en mur - vi föds
i ett fängelse
får aldrig
se sol
åh, så fint!
SvaraRadera